In Berlin tagte zum siebten Mal die Erotikfachmesse Venus. Ein selbstloser Rundgang durch die Dildo bestückten Messehallen voller Schautafeln für exotische Hautkrankheiten, die aber keine Schautafeln für exotische Hautkrankheiten sind. Der Funkturm auf dem Berliner Messegelände schickt Gedankenwellen in Richtung Pariser Eiffelturm. Vier Tage lang. Am Rande der Stadt, zwischen Autobahndreieck, Lärmschutzmauern und Zentralem Omnibusbahnhof ballt sich der Sex. O Schaumgeborene, wer hat dich im Speckgürtel stranden lassen? O Aphrodite, denk an deinen Messeausweis. Die Unterführung stammt aus den siebziger Jahren, jener Zeit, in der die Pornographie den Durchbruch in die Öffentlichkeit schaffte. Die Passage ist in Orange gefliest und wird beleuchtet von Lampen in Kleeblattform. Wer zur Venus möchte, muss diesen Transitraum durchqueren und wird von ihm gezeichnet: Neon, Fliesen, Orange, Kleeblatt. Und auch die vermarktete Erotik ist von der Ästhetik ihrer Geburtsstunde gezeichnet. Im ersten Moment der Porno-Schock: Diese Frau dort wird doch nicht wirklich in aller Öffentlichkeit. Doch, sie wird. Und dabei wird sie zehn Minuten lang gucken wie zur Zahnspangenanprobe, um dann mit leicht geröteten Knien wieder aufzustehen und auf dem Boden zwei fettglänzende Flecken in Form ihrer Brüste zu hinterlassen, die sie mit Massageöl eingecremt hat; - zwei fettige Flecken und einen abgebrochenen, künstlichen Fingernagel. Inmitten von Prostituierte Molly Luft Rote Haare Bügelbrettbezügen, Treib's-trotzdem-Tampons, Taschenmuschis mit Orgasmusgarantie, synthetischen Liebespartnern in Nixenform bewegliche Augen, Pinkeloptionsingenden Penissen und Gummibäumen, die überall aus Hydrokulturkübeln erigieren wie ein Metaphernwald - sind sie aus Dildorestmaterial, werden von ihnen Brustimplantate abgeerntet? Sogar für Brillenpornos ist Platz in Gottes sündiger Welt. Manche Nischenmärkte produzieren Tableaus, von denen die Surrealisten nicht zu träumen gewagt hätten. Eine japanische Filmproduktion lässt eine nackte Taucherin in den unauslotbaren Tiefen des offenen Meeres defäkieren und spürt mit einer Unterwasserkamera verträumt dem schwebenden Tanz der Sauerstoffbläschen um die aufsteigenden Fäkalien nach. O Japan, fernes Inselreich. Das stumme Staunen der Zuschauer unterscheidet sich in nichts von dem der Fische. Den Pornostars wird ein heiliger Respekt entgegengebracht, wie man ihn in archaischen Zeiten den Sibyllen zollte. Sie sind Vestalinnen der Transgression, die ihre monumentalen Plattform-High-Heels tragen wie antike Kothurne. Noch der vorlauteste Ballungsraumfernsehmoderator lauscht in andächtiger Sammlung den Starlets. Im Bann der Pornoaura gibt es keinen Spott für künstliche Brüste, für Silikonlippen und Blondhaarperücken. Das alles sind respektierte Insignien eines Kults, der in einem unerreichbaren Wunschraum zelebriert wird, in einem Ganzwoanders, in Pornotopia: Vor der Kamera! Der Mann ist gekleidet, als hätte er noch vor seiner Abreise den Rot-Kreuz-Container geplündert, aber das spielt keine Rolle. Jeder Fan wird als Kunde betrachtet, bekommt einen Kuss, ein Lächeln und sein Foto mit dem Star im Arm. Das gehört zum Geschäft, und das läuft trotz Krise scheinbar gut. Denn seit je ist das Pornogeschäft die hohe Schule des Kostenabbaus. Die Maxime: Wir können nur billig, aber da steht Ihr doch drauf. Durch diesen Rationalisierungsfuror ist der Pornofilm ein Reservoir für überlebten Trash. In ihm konservieren sich die verblassten Tapetenmuster der 70er, die Bettdeckenkollektionen der 80er und namenloser Dosentechno. Die Musik in den Filmen und an den Ständen ist gemafreie Muzak für den Fahrstuhl zur Hölle. Das Erotikgeschäft, seine Manager und Stars sind ein unerschöpflicher Fundus von Billigästhetik. Das macht krisenresistent. Molly Luft, dickste Hure von Berlin und Puffmutter, begegnet der ökonomischen Krise mit grell geschminkter Gelassenheit. Die Rezession berühre sie überhaupt nicht, sie sei schon seit Jahren so billig, dass gerade jetzt ihre Stunde komme: "Wir sind der Aldi-Puff. Nicht der Markt ist der Feind, sondern der eigene Körper. So haben viele Schönheitschirurgen ihren Stand hier aufgebaut. Ist der Körper nicht mehr frisch genug, gilt es für die Stars, Prostituierte Molly Luft Rote Haare Absprung zu schaffen. In die abseits gelegene Halle 21 b hat das Schicksal all jene hingeschwemmt, die den würdigen Ausstieg nicht geschafft haben.
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